dez de setembro de dois mil e dezessete

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Queria escrever coisas diferentes. Escrever sobre os meus girassóis que morreram, a lambida sincera da minha cadela e sobre como o brilho nos olhos da minha irmã me inspira. Queria escrever sobre aquele dia em que você me mostrou os teus textos e sobre como você ficou nervosa enquanto eu segurava aquele caderninho com todo o cuidado do mundo.

Algumas das minhas palavras também poderiam ser destinadas a minha gratidão pelas oportunidades que tive até aqui, pelas pessoas que conheci e as lições que aprendi.

Um texto ou outro poderiam ser sobre como eu me assusto com facilidade e sobre como perceber as mudanças que aconteceram não me assusta nem um pouco. Eu também poderia escrever mais sobre os meus sonhos, mas talvez eu não conseguisse fazer isso sem parecer ter doze anos de novo. Não que eu parecer ter doze anos seja algum tipo de novidade para alguém.

Deveria dedicar mais tempo e escrever alguma resposta pra quem fez comentários maldosos sobre as minhas fotos do Instagram. E falando em resposta, eu também poderia fazer mais perguntas.

Queria escrever sobre como eu vejo certas coisas que nós romantizamos muito nos dias de hoje e queria saber os motivos de nós acharmos que esse jogo de esconder quem realmente somos é algo bonito. Ou saudável.

Talvez se eu tivesse quatorze anos ainda eu conseguisse organizar todos esses pensamentos como uma pessoa sensata. Longe de mim culpar a pós modernidade pela minha ansiedade, mas todos sabemos que a culpa pode ser dela também. Nem que seja só um pouco.

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